La caca.

Como lo único que escribo últimamente son conversaciones de msn no me queda más que copiar/pegar una que me ha parecido bastante reflexiosa (sic)



personita* dice:
por la reconchetuchucha que es cierto!!!
a las chicas les/nos gustan las personas malas
no sé por qué

This is real life. The juice. The stink. The glory. dice:
entonces la "maldad" tampoco me sale mucho, o me sale poco natural jajaja
pucha que complicada
constitucion politica de 1980

personita* dice:
jajajajajajaaaaaa
yo tengo una teoría de eso

This is real life. The juice. The stink. The glory. dice:
dimela!!!

personita* dice:
es sobre las chicas y las malas relaciones
resulta que a veces uno tiene una relación mala tras otra
y parece que fuese mala suerte y no "encontrar" a una persona adecuada
pero si pasa más de una vez yo creo que es por un problema estructural
es porque a las personas les gusta algo que no necesitan y que les hace mal
como los chicos malos
saben que quieren un niño de bien, que sea tierno y todo, eso es lo que necesitan
pero inevitablemente le gustan los chicos malos que las hacen sufrir y arruiinan las relaciones
esto se traduce en una simple analogía
tener malas relaciones es como comer caca
si comes una vez, es mala suerte
si comes más es porque te gusta la caca
FIN

This is real life. The juice. The stink. The glory. dice:
muy buena analogia





personita* dice:

a mi me gusta la caca.

Ayer en el metro una mujer deficiente mental me tocó el trasero y me dijo señora.

Las cosas de mal en peor.

El rey del mote con huesillos

Este canción la escribieron pensando en mí y en eso estamos de acuerdo. Soy una egótica culiá y mi lengua es de los pocos lugares que no tienen pelos en mi cuerpo de mono borracho, por eso me permito decirlo

Estaba pensando que si mi corazón fuese un huesillo tus brazos vendrían siendo el agua turbia donde flotan los motes bailarines; así, tú, en analogías ordinarias y hediondas a pichi de viejo, sacarías lo sequito de mis manos en adelante, y de vuelta.

(no te gustaría si supieses que tengo olor a vega central,

al día después de la feria,

a acto masivo con filas enormes para entrar al baño)

Oh, James!

You broke me

I thought I knew you well

me mata un poco

SeptiembreSol

En días así, de sol tan rico, debí despertar en tu casa con el pijama que me prestas para dormir cuando ya es bien tarde. Debimos perder este día sentadas en el jardín, jugando a cualquier cosa, prestándonos lentes de sol y haciéndonos cariños. Debimos acostarnos en las baldosas que estaban frías para discutir que haremos en la noche y yo debí decir “es que tengo que irme” para que no me dejaras y me acostaras en tus piernas como a un gatito remolón.
Ya tenemos la confianza suficiente para estar así, sin vestirnos, todo el día y los lentes nos dejan mirar el sol sin estornudar.

Encontré un payaso ciego y cojo dibujado en mi cuaderno de francés.
Podemos sacar el sillón, porque así estamos más cómodas.

Me gustan esas rosas que crecen ahí y que el pasto se mantenga verde hasta que llegue el gris del telón de cierre.

Magic Of The Crashing Stars

Anoche era igual que ella y miraba con ojos tiernos (los más brillantes) mientras decía que me quería.

Los sueños tienen las transmutaciones más graciosas y, ahora, me reconozco adicta a esa sensación de tener el pecho lleno y cosquillas en la guata.

Mira que cosas más raras.

Quién me querrá?

Quién me querrá
Si me faltan pedazos de cuerpo y tengo cicatrices asquerosas
Cuando mi piel rasposa rompa las sábanas
Si me derrito como un marshmellow con el calor y no me veo y les doy asco

Quién me querrá
Con los dientes amarrillos, con las manos duras
Con lo que me cuesta sostener una idea
Con mi ropa mal combinada y escandalosa

Quién me querrá
Si hablo como no sabiendo hablar y digo más insultos que sustantivos
Si nadie me ha querido
Si me siento desechable, calcetín roto, pañuelo usado.

Quién me querrá
Cuando sienta mi olor a mugre
Cuando vea mis uñas sucias
Cuando se me quiebren los ojos y se derramen en sangre viscosa.


(Al más puro estilo Christina Rosenvigne)

La pena de los gatitos ausentes.

Los gatitos se salen, se pierden unos tras otro, mientras caminan con la seguridad a punta de bigotes. Yo les curé las heridas, les cosí piel nueva que es la mía propia; yo limpié sus ojos destrozados en peleas y besé sus lomos escuchando en rrrun rrrun de su barriga.

Ahora los gatitos que salen no vuelven y están hartos del cariño maternal.

Yo no puedo retenerlos en mis brazos, con cariño, sin sangrar en los rasguños.


Suspiro no llega hace casi 3 días y me preocupo, porque se va sin avisarme y me duele el pechito que esté lejos, que le pase algo malo. Suspiro tiene mis malas costumbres y se va sin decir nada. Yo me duermo sola y miro por la ventana por si viene a tocarla.
Si Suspiro no vuelve yo me muero un poco, porque me deja sin sus ojitos tristes, sin cariños en la cara, sin rrrun rrrun en las orejas; solita.

Crímenes Perfectos.

Aún preparando el crimen perfecto tu daño sería el más perverso.
El papel de victima no te queda Darling
(me destrozaste tantas veces que casi me hago polvo)
El rol de mártir no te viene Honey,
pasó de moda en los noventas junto con el grunge y los pantalones rotos.
Aún disparándote tres veces no tendría culpa
(yo tontita)
(quería cuidarte)

(a veces me caigo en pedazos por quererte)

Aludo defensa propia y no venganza

Y desaparezco ganando este último duelo literario.

(el dibujo es mío, igual que las cicatrices)

Blandito

A veces siento que estoy hecha de un material blandito, de muñecas de trapo como cliché de la infancia, de algodón sintético cosido con los hilos hacia afuera como las tripas, como malhechito. Nunca he rematado el punto; y me tiran de un hilo y me desarmo. Estoy hecha de sustancias rosadas (nada más patético) estoy llena de marshmallows y guagüitas deformes, algunas sin cabeza otras sin patitas. Soy de plasticina, de forma rearmable me produzco de materiales informes, de colores que mezclados dan un café bien parecido al excremento. Soy de masita amorfa y apretable, inestructurada en comparación con huesos y carne, bastante fea en relación a mis pares. A veces me gusta que alguien venga y juegue a armarme, a darme forma; a tirar el hilito para así empezar de nuevo.