La fiesta es de cumpleaños y tiene globos de colores.

Yo te armo una fiesta, te visto linda y te converso.
Te canto desafinada, me pongo colores y te bailo.

Que esta fiesta nos celebra, que esta fiesta lleva tu nombre.
Que esta fiesta hiede a nosotras; a cigarros, a Martini y Whisky.
Que de esta fiesta te nombré princesa a medianoche y, gratis, trabajaste horas extra.
Que esta fiesta no acepta despedidas, sólo salir corriendo dejando un zapato roto.
(yo mañana te regalo otro)

De esta fiesta nos echan por mal comportamiento
mientras nosotras nos sentamos en la calle,
nos llevamos los olores y paseamos por ellos.
Yo te robo los tonos, te abrigo y te celebro.

Que esta fiesta es nuestra

Y se quiere quedar contigo.


Feliz cumpleaños.

Sol bonito.

Algún día nos tendría que pasar algo bonito.
Podriamos quedarnos sólas y olvidarnos de ciertas cosas, no sé de qué, pero olvidar no más.
A veces nos podriamos tomar de la mano y hacer como que nos cuidamos.
Como que tu me cuidas como niña chica y me paseas al sol.
Podriamos alguna vez mirar al sol sin quemarnos los ojos, sin estornudar ni ponernos chinitas.

Deberiamos tener historias para poder contarte hasta tres.

Avisame si quieres, quizás nos quede un sol bonito y nos quememos las palmas de las manos por lo poder juntarlas en un tiempo.

Du du duuuuuuu we're like fish in the sea

And I thought you were the one for me




Los duraznos del patio están rojito corazón
Y a veces creo que me olvido
Pero no
Y creo que te olvidas
Y tal vez sí

Los duraznos del patio están rojito corazón
En el árbol más verde-hoja que existe
Y a veces pienso que somos colores complementarios bonitos
Pero cuando se juntan hacen un color horrible
Que nadie quiere mirar

Moros con cristianos
Hoy comeré porotos negros con arroz
(y en tu honor haré un brindis)

lalalalalaaaaaaaaaaaaa

Cárcel de mujeres.

Chúpame la pichula imaginaria, vida mía.
Chupa y traga el semen insípido de fluidos marginales y rojizo-femeninos.
Chúpame un coco mental, amada mía.
Escapemos siguiendo el agua hedionda del Mapocho para que al final pueda ahogarte con el amor del mundo.

Voy a tomar tu cabeza delicada y la hundiré en la mierda de todos los chilenos para que te vayas de una vez con todo el mal que quisiste regalarme y las heridas cortopunzantes de mis paredes interiores.

Te pateo por última vez para salir corriendo, bueno?
No le avises a nadie.

Yo no me quiero podrir en la cárcel de mujeres.

La niña de la tele

Lo confieso, estoy enamorada.

Sí, así de perdedora, loser, ñoña, tonta, adolescente, puber, teen, quinceañera y nuevamente TONTA, me he enamorado de Dani Campbell La chica que fue rechazada en última instancia en el reality de la horrenda, maraca y cara de ratón Tila Tequila.

Yo no conocía a esta chica hasta hace algunos días, de hecho, me negaba rotundamente a ver ese reality que me parecía de mal gusto y ordinario (no como el elegantísimo reality de nuestra querida New York). Eso, hasta que mis amigas, las de siempre, Claudia y Ximena me dijeron que había ganado un tipo X en vez de una chica maravillosa y buena que estaba realmente enamorada de Tila (a todo esto ¿Es Tila un nombre, o sus papás la bautizaron en un viaje de ácido, una borrachera de tequila, una volá de pasta?)

Y bueno, vi un par de anuncios en Mtv sobre los últimos capítulos del reality y vi a esta chica que estaba en la final: Dani Campbell. La vi. En la foto tenía una sonrisa de dos metros coronada con 2 enormes margaritas en sus mejillas. La vi. Pelito corto, media plana, muy hombre.

"Linda, lindo, lindi, linde" pensé

Pero tenía una espalda kilométrica y unos enormes brazos que no me gustaron. Demasiado masculina, prefiero el tipo niña/niño flaquita y brazo enclenque.

Aún así vi el último capítulo del programa sin haberlo visto jamás antes, llena de prejuicios y pensando "linda, pero no tanto"

Así lo vi y lo vi otra vez y otra más.

Lo vi tres veces sólo para descubrir qué era eso tan maravilloso que tenía esta chica que le gustó a mis 2 amigas hetero y (perdón por decirlo) hizo que una de ellas (me reservo en nombre) esté cada día más gay.

Entonces miré y la miré y volví a ver... y lo descubrí.

Ella es linda, femenina, pero tomando cerveza de piernas abiertas en la cama, casi rascándose las "imaginary balls". Femenina en en fondo, pero con corbata. Linda, un poquito tímida encubierta. Tierna, tierna a la potencia del número más alto que pueda contar (algo así como 10 ó 16). Linda, un poco torpe al decir las cosas, sincera a cagar, de esa gente que no puede mentir porque no le sale y hace y dice lo que le nace porque le nace y ya.

Linda, de esas lindas de las que una se enamora de puro mirar de lejos, porque pasan sonriendo y pensando cosas secretas que son un misterio eterno en la cabeza de nosotras, sus fans.

Linda, de esas lindas que no pueden decir cosas malas de los demás, que les cuesta tanto que prefieren evitarlo. Un poco confiada, pero quizás eso le falta a otras lindas en la vida.

Así me enamoré, me enamoré otra vez (miren que tonta fui) esta vez de una chica de la tele que tiene 31 años y es bombero. Y creo que ella podría enamorarse de mi también si yo saliera en la tele considerando que en la actualidad me persigue una chica de 30 y que soy un poquito maraca igual que Tila, claro más linda de cara, pero sin su cuerpo diminuto y bien formado.

Dani Campbell:

Te invito a enamorarte de mi.

Te invito a ser mi nuevo amor platónico, porque cuando miro tus fotos me da algo que me infla el pecho como si de verdad te amara.

Te invito a quitarme la orfandad de los sentimientos, te invito a mi casa, a conocer a mis padres y a que me muestres esa sonrisota que me recuerda a otras sonrisotas domingueras.

Yo puedo quitarte la falta de Tila y beber una cervezas contigo como si fueses justo la niña/niño con la que quiero estar.

Pity for my.

Regálame lástima un poquito, de poquitos
Déjala gotear sobre mi cabeza como una tortura transparente que se siente después de un tiempo
después de cien gotitas que me mojan el cuerpo entero y me ahogan en la lástima tuya.

Y el goteo constante abre un hoyo en mi cabeza
La sangre de mi herida se mezcla con tu lástima

Y son agua y aceite.

Tarde en pleno domingo te rindes.

Tarde en pleno domingo te rindes.
Quedan 3 panes en la casa y nadie con quien comerlos.

La casa sola no suena a nada,

veo películas mudas de amor no correspondido.
(De todas las películas con finales tristes somos las protagonistas)
El domingo no tiene más tradición que querer volver al vientre y ser aborto espontaneo.
Madre: quisiera ser tu aborto favorito, un domingo en la tarde.

Que nadie se acuerde que lloraste en el baño.

El domingo ya no tiene tradiciones dulces.
Sólo una casa sola que trata de mantenerse en pie,
soportando en el techo hundido todo el peso de la ausencia.

Madre, qué es eso que duele tan dulce?

El olorcillo frutal llenaba todas las piezas y me seguía como si emanara de mi propia piel.
Mamá, qué huele tan dulce?

El olor de las frutas siempre tiende a podrirse
y huele a fermento antes de serlo.

La chica pelirroja del metro y yo

La chica pelirroja del metro y yo tenemos algo, algo claro, que se siente en el aire caliente y húmedo cuando estamos las dos en la estación. La chica pelirroja del metro y yo tenemos algo, más allá de nuestra obvia semejanza pelicorta y rojiza, tenemos algo. Yo siento que me mira cuando entro y yo no evito su mirada, nos miramos y todos se dan cuenta, aunque ella haga-como-si sólo estuviese trabajando.

Es como me dijo la Ale cuando le conté:
- me encanta esa chica pelirroja –le dije
-Lo sé. Como que se quedaron mirando… ¿la conoces?
-ni siquiera sé que me mira.

Porque yo le creo la pose a la chica pelirroja, yo creo que está solo trabajando y me mira cordialmente para no perder su puesto.

Pero a veces creo que no. A veces creo que un día me voy a acercar para que delicadamente cargue mi tarjeta con la cifra más ínfima de dinero y me dirá algo. Yo le responderé algo muy tonto. Y nos miraremos. Y nos saludaremos. No tendremos hijos, no hablaremos más, no me casaré con ella.

Pero nos seguiremos mirando.

Y yo con eso me conformo.

Día B. (Mi cumpleaños)

Tengo mil canciones dando vueltas. Se mezclan entre ellas y forman más.
Las canciones dentro se hacen eternas.
No encuentro más palabras que las canciones.
No hay nada más que me rodee. No hay gente, no hay amigos.
Mis canciones son de pena y de amores frustrados.
Mis canciones son pobres y tristes…


Como el chavo del ocho.


(Obviamente sólo escribo algo para que todos ustedes queridos lectores puedan ver que hoy es mi cumpleaños y se vean forzados a escribirme un mensaje de amor, cariño. Para que se acuerden que deben llamarme para hacer este horrible día de cumpleaños un poco menos horripilante.
No importa que ya no hablemos, no importa que usted piense que yo le odio, no importa que no tenga nada que decirme... si usted leyó esto ha quedado maldito y debe hacerse presente en mi vida en este día.
Por favor no me diga feliz cumpleaños, sólo digame que me quiere, que me necesita en su vida, que soy muy linda y divertida y que quiere que me quede a su lado para siempre)