Monocromo.

(Ximena, siempre te copio)

Pero tiene tanto sentido hacerlo cuando hasta el verde-pasto se pierde entre todo. Entre las máquinas que vaticinan el fin del mundo con ruidos que no dejan pensar y cubren todo de polvo: levantan la tierra y la cambian. Levantan la tierra y la cambian dejando el suelo más gris que se ha visto.
Pierdo la noción del color y cuando estoy sola me miro por dentro; por dentro gris-tripa con dolor incrustado pálido, gris-frio tan parecido al resto que casi no se ve. Y el dolor no sale porque la pastilla antes-verde-ahora-no guarda todo lo que incomoda para no punzar, para verlo después.
Y así pasa.

(but don't be scared, i found a good job and i go to work every day on my old bicycle you loved)



Y me miro dentro llena y busco la espina que molesta, la parte de mi piel que pica cada día, pero no siento. Ya no tengo dolor y apenas me recuerdo viva si me pego en la cabeza casualmente. No tengo nada dentro, nada extraño: todo funciona. Perdí la capacidad de convertir los órganos en agua y disolverlos después, sacarlos. No boto nada, guardo todo como un tesoro triste que no existe.
No tengo dolor ni pena.
No tengo nada y apenas me recuerdo viva



(but don't worry i often go to dinners and parties with some old friends who care for me, take me back home and stay)


Nada me enoja y así pasa. Así pasan máquinas por mi casa y les grito con puro sonido vacío que sale apenas de la garganta y se siente ajeno. Sonido monocromo que sale en blanco y negro se pierde en el gris nuevo de las calles.


Se me pierde la vista y me vuelvo ciega.


Todo por dentro es del gris-común-recordable, nada nuevo.

La piel pica por costumbre de querer cambiarse.

El cuerpo mueve por inercia.


La espina clava blanca.

La piel se libera en un corte negro que no puedo hacer.